Crecimiento
Parado frente al tiempo abierto debo decidir mi camino continuar o abandonar, avanzar o retroceder, disfrutar o soportar. no se. No puedo saber. ¿Quiero saber? Elegir es creer (empezar, siempre, necesita una fe constante, una seguridad violenta). Pero yo soy marea de dudas. La Elección, que aparenta firmeza de roca cuando se instala como MI posibilidad, termina siendo una mentira piadosa (mi mejor mentira, la reiterada con mayor crueldad, y por eso también mi única verdad) Ya no corro (aprendí que nadie corre más rápido que su sombra) solamente intento crecer.
Simulación
Huelo la putrefacción en mi conciencia y desde una zona cercana un perfil oscuro, uno mas entre todos mis rostros, quiere evadirse. Lo (¿ me ?) dejo. Viaja hacia una playa que existe solo por perseguirla. una playa que lo recibirá con un sol partido al medio c h o r r e a n d o algo rojo (que no será sangre) sobre un mar FuRiOsO. Una playa donde el viento le queb rará con arena los ojos y ya nunca mas serán mis ojos. Dicen que miento que me finjo. Yo digo que es simulación o nada. Mi mejor amor es verde quemado en las arterias, es arte para solterme del ombligo al espacio es intentar la carne en la sinrazón para ser más.
Marcha patética con un final heróico
En el vientre fecundo de la muerte nacen mis dias. Primero crecen, hasta que cada minuto estalla en mi reloj y vivo sin comprender porqué para qué tic-tac-sin sentido tic-tac-desesperado. Después se reproducen, hasta dejarme vacío tirado en un rincón con el puño sangrando y la mente en cenizas (antes creía que el amor me salvaba; ahora el goce alivia al cuerpo, mi espíritu se engaña un poco y nada más. Hoy no creo en el amor, apenas sobrevivo al hartazgo cotidiano) tic-tac-derrotado-tic-tac. Pero no mueren. Mis peores días permanecen, se repiten, forman mi presente, condenan mi futuro. Tal vez mi reloj se quede sin cuerda, tic... (Silencio, hermoso silencio) Tal vez yo me vaya al carajo (no encuentro otra forma de describir la violencia de algo tan inesperado). O tal vez, simplemente, camine de regreso al oscuro vientre de la muerte para violarlo con delicada crueldad, con el refinamiento de un pervertido atemporal. así podré acusarme, así seré el culpable, cuando el parto mas sucio me traiga de nuevo para seguir gritando!
Escenas inútiles
Inquietud agitación una rata comiendome las tripas millares de preguntas (una única pregunta) todas (ella sola) clavándoseme bajo la uña de mi derrotado índice acusador. Solo el día anochece y mi crisis se burla de mí se amanece de vientos contra mi pecho me deja inmóvil. Clavado frente a la ventana me repito en una continuidad de yo-vidrio-dos viejas conversando-el señor y su perro-el nene en bicicleta-yo-vidrio-dos viejas conversando- y así hasta no se cuándo. De repente saltar correr por el departamento darme la cabeza contra el ropero. De repente odiar culparte de todo si a vos hijo de puta. De repente callar aceptar que el espejo nunca va a responderme. Y por suerte salir huír de tanto dramatismo autóctono y absurdo e ir en busca de alguien que me auxilie que me soporte un rato.
Tranquilidad
Dormís. La curva de tu hombro dibujada contra las sombras, se desliza hasta tu piel mas suave: el nacimiento de tus pechos. Mi tiempo se vuelve lento, sigue el ritmo de tu respirar, el pausado movimiento de un pezón que el capricho de las sábanas ha dejado descubierto. Dormís. Una tensión te recorre las cejas y tus labios se aprietan entre las imágenes de un sueño que, aunque quiero, no puedo ver. Aparto un mechón oscuro de tu frente y la beso con suavidad. Sonreís dormida, como si recordaras la protección de mis brazos, y retorna la calma a tu rostro. Yo me la creo, pienso que puedo defenderte de todo, hasta de mí. Ahora, yo, estoy tranquilo; vos, dormís.
Nacer
es tiempo de salir de mi hueco para desperezarme para bostezarme hasta que algo sea distinto en mí. es tiempo de asomarme al sol de recorrer las calles y de darle tiempo al tiempo para que las cosas sean lo que quieran ser para que los ritmos de la vida se acomoden solos y me acomoden a mí. es tiempo de dejarme nacer de olvidar que odio el cordón umbilical
Tentación
Hay días, como hoy, en que no puedo resistir la tentación de apoderarme del espacio físico del poema: la página. puede que sirva para aumentar la expresividad de ciertas palabras, cambiar el sentido de los versos sacudir el polvo de las estructuras de tu mente (el poema ya no es lo que vos esperás, el poema no es poema, pero entonces ¿Qué es?) Quizás esta distrubución sea solo un capricho, o un artificio que me permite no dudar frente al vacío existente entre vos y yo, un decorado estúpido que me deja navegar de mi expresión a tu comprensión, un paracaídas modernoso (menos racional que la métrica y la rima) que me impide callar que me da la nesesaria seguridad mientras c a i g o e n e l a g u j e r o qu nos separa, esa puta distancia que intento cruzar amontonando palabras y palabras, página tras página. Al final tengo la sensación de que algo no se resuelve... No sé...
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